***


Что было -- давно поистратили,
Ни образов нет, ни идей.
Приют престарелых писателей, --
Союз одиноких людей.
Их потчуют кашею манною,
Подушки кладут под бока,
Рождая в них чувство обманное,
Что всё неизменно пока.
Их радует свет электрический
И рисовый суп на обед.
Они ещё живы физически,
А их уже, в сущности, -- нет.
Неужто и я унаследую
Униженный этот покой?
Мне лучше бы с песней последнею
Упасть, захлебнувшись строкой.
Мне лучше под пулей расстрельною
Сползти по кровавой стене,
Чем тенью слоняться бесцельною
Меж этих безтельных теней.

1996