Галатея




В летней Греции полдень горяч,
Пахнут мёдом высокие травы,
Только в доме у скульптора -- плач,
Только в доме у скульптора -- траур.
Причитанья и слезы вокруг,
Хоть богов выносите из дому.
-- Что с тобою случилось, мой друг?
-- Галатея уходит к другому!

Позабыв про еду и питьё,
Он ваял её нежно и грубо.
Стали тёплыми бедра её,
Стали алыми белые губы.
Над собою, не видя беды,
Жизнь он отдал созданью родному.
Пропадают напрасно труды --
Галатея уходит к другому!

Не сиди же -- печаль на челе,--
Принимайся, художник, за дело:
Много мрамора есть на земле,
Много женского жаркого тела.
Но пустынно в его мастерской,
Ничего не втолкуешь дурному,--
Он на всё отвечает с тоской:
-- Галатея уходит к другому!

А у храма растёт виноград,
Красотой поражает природа,
И опять на Олимпе доклад,
Что искусство -- оно для народа.
Бродят греки весёлой толпой,
Над Афинами песни и гомон...
А у скульптора -- мёртвый запой:
Галатея уходит к другому!

1969