Мытьё окон


Рукав по-летнему закатан,
Открыла ноги, как в Крыму.
А стёкла вымыты закатом, 
И мыть их вовсе ни к чему.

Уютен слой оконной пыли, 
С ним в холода сроднились мы.
Мы акварели позабыли 
За чёрной графикой зимы.

Но под рукой твоей тревожной, 
На ткань прозрачного холста, 
Наносит тряпка осторожно 
Весны абстрактные цвета.

Мазки бросает вверх и вниз она:
Горит огонь на мостовой, 
И зелень тоненькая вписана
В рисунок необычный твой.

Тугой травою взорван камень, 
Предметы движутся вокруг.
Ты краски трогаешь руками, 
И краски обретают звук.

И в мир, что в раме суетится, 
Ты уплываешь, как в кино, 
И тёмные влетают птицы
В распахнутое полотно.