***


Рифмованных строчек не будет в поэзии больше.
Растаяли рифмы, как тают сугробы весной.
Их сотня осталась в России и, может быть, в Польше,
А больше не сыщешь на целой Земле ни одной.

В Германии нет их, где песни орали ваганты,
Во Франции томной, стране куртуазных баллад,
В Италии пыльной, где дремлет задумчиво Данте,
Покинувший во время этот безрифменный ад.

На Западе нет, где умел их придумывать каждый,
Им в странах Востока уже не звенеть никогда.
Так в реках гниёт, изводя современников жаждой,
Промышленным стоком отравленная вода.

Так гибнет Земля, истощив небогатые недра,
Подземные клады исчерпав до самого дна.
Напрасно поёт твой унылый герой, Сааведра,--
Его Дульцинее канцона уже не нужна.

Поэзия кончилась. Далее следует прочерк,
Заржавленный хлам меж собою не связанных строк,
И муза гармонии, юбку надев покороче,
Уходит на дансинг тяжёлый отплясывать рок.

1996