***


Опять погромы и костры из книг,
Всех убиенных не оплакать скрипкам.
Шерсть оборотня, словно воротник,
Встаёт над человеческим загривком.
Чего мы ждём, о чём мы говорим,
От гари понемногу задыхаясь?
Очередной недолговечен Рим,
Наступят снова темнота и хаос.
И рвы, позараставшие травой,
Распахивают крылья, словно птицы,
И дымный запах Третьей Мировой
Над утренним Сараевым клубится.
Народы погружаются во мрак,
Не ведая, что этот мрак смертелен,
И шовинизм, как затаённый рак,
Вдруг проступает на усталом теле.
И мы погибнем все до одного,
Браня дурную нашу медицину,
Наивно веря, что и от него
Изобретут когда-нибудь вакцину.

1992