***


Опять в тона кровавые окрашен,
Горит закат преддверием беды,
И алкаши шумят в парадной нашей,
Что, мол, Россию продали жиды.
Из них любой, кого ни опроси я,
Кричит о том, стуча ладошкой в грудь.
И все-таки не продана Россия,
А пропита - возможно в этом суть.

1998