***


Античные года, наивная страна,
Где парки режут нить над погребальным хором.
Там алгебра всегда с гармонией дружна,
И трудно разлучить Софокла с Пифагором.

Струится тихий звон от параллельных струн.
Строкою ставший звук -- теории источник.
Еще не разделён окрестный мир и юн,
И нету в нём наук ни точных, ни неточных.

Незыблем их союз,-- неточно всё пока.
Представить я могу июньский полдень жаркий,
Где все двенадцать муз плывут в руке рука,
Как в бронзовом кругу на павловской лужайке.

1995